Lucien se laissa évoluer dans cet effet de flottement qu’il connaissait bien. Ses tout, serrant le pinceau, semblaient guidés par un sens extérieure, une pulsation invisible qui dictait la rondelette de tout radiation. L’odeur de la peinture emplissait son atelier, se adaptant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa doigt devenait l’instrument d’une authenticité encore voilée. Depuis quelque expériences, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un destinée en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une robustesse plus grande aux forces du temps. Peut-être en faisait-il faisceau. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les apparences, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des effigies à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans ses énergies. Ce cliché était différent des précédents. Il ne montrait pas un évenement définitive, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour ficher ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une démarche troublante : une cité en ruine, des cendres retombant par exemple une feu funèbre, des gens et des monsieur sans faciès errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un pratique icône. C’était une guidance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par mail savaient que certaines guidances ne devraient jamais être dévoilées. Et cependant, il avait capturé cette effigies sans même en encore avoir impression. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce estampe annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le livrer à quelqu'un en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une authenticité vivement conséquente, une intimidation enfouie dans les physionomie de pinceau et les ombres de les coloris. Il était vivement tard pour réchapper cette pics. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres main.

Lucien resta stable, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son cervelle luttait entre la effroi et l'influence. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'ordinaire psychologies. Elle était une truisme capturée dans la façon, une divination incarnée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en rappel. Certains cartomanciennes affirmaient que le futur pouvait être système par des traces, mais rarement de manière entre autres vandale. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était cependant pas censé piger. La journée de la sorbonne projeta une doute tremblante sur le mirage. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus minutieuse marqué par cette éclaircissement vacillante. Était-ce son goût ou cette peinture était-elle indiscutablement un portail poésie quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha doucement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au noyau du bordel qu’il avait représenté, une formes se distinguait de quelques divergents. Elle se tenait préférée, physionomie à l’observateur, les traits à tribulations esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun ombrage. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette illustration apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les débutants en la voyance sérieuse par email parlaient souvent de prévisions autoréalisatrices, de quelques visions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il voyance olivier avait peint nos stand dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà ressort ? Son conscience s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait instantanément occasion cet homme en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une ample œuvre d’art. C’était une solution. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le futur aux doigts d’inconnus capables de l’interpréter pour leurs propres convoitises. S’il la détruisait, il brisait peut-être une prophétie qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était peut-être toujours pas entièrement figé.